Naviganti.

A quest’ora, quando il sole si sparge sul muro della cucina, non riesco a non dipingere le parole. Un colore è la meraviglia. Non saprei nulla della tonalità, se non ascoltassi l’inquietudine o la gioia. Volgo lo sguardo fuori, c’è e non c’è quel volto dall’espressione dolce negli occhi. Si nasconde come una trama, si inabissa. Navigo, anzi, volo sui flutti, ho la faccia bagnata dal mare e in mezzo un sorriso. Io e il mio equipaggio avvistiamo un naufrago. A volte lo sono anch’io, così, mezza morta, dopo inutili sos lanciati come schegge di luce in un cielo voltato a guardare altrove. Lo porto su. Lontana è la riva. Piccola piccola è ormai la gabbia con gli altri dentro. Andiamo, il viaggio è iniziato. Spinti da vuoti, assenze come buchi nel troppo pieno dell’ordinario. Andiamo alla ricerca del tesoro. C’è vita e vita nuotando. Immersi nella mancanza dell’anima candida di un passerotto, della curva morbida di un pensiero che lo insegue giocando. Portati verso luoghi dove i voli sono scherzi d’aria azzurra. Svuotato il quotidiano da quello che arriverà, quello che arriverà è arrivato, ma non è lo stesso. Affiora l’espressione radiosa della signora con il cane, che, mentre scarta un cioccolatino, trova il tesoro dei pirati. Le eliche dei rami dai colori vivi tratteggiano la mappa di un luogo sospeso, dove abitano le sensazioni fugaci. Segui con lo sguardo coppie di nuvole investite di luce. L’odore delle siepi, gli occhi della gente. I gesti senza voce rivelano. L’impressione scappa, se non afferri la coda dell’aquilone che ti porta su. Ecco l’arcipelago: una cittadella di navi, non fughe, ma ritorni. Uniti da percorsi di semplice bellezza come l’acqua di mare.

Manuela Grillo Spina.

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Ho 40 anni, vivo a Roma, sono appassionata di scrittura
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